Todo duerme

Todo está en calma y justo en este momento lo veo claro: El concierto No. 2 de Rachmaninov es una madrugada helada y una mañana fría de invierno soleada pero llena de nieve.

Afuera Brilla el Sol

Por razones desconocidas me encontré soñándome dentro de una gran institución mental del siglo XVI casi barroca pero con enormes brocados árabes, tenía miles de pabellones inmensos y a la vez claustrofóbicos. Aquella estaba atestada de enfermos mentales y gente "peculiar".

Allí me dio por seguir a cierto personaje vestido con una bata médica de los años cincuenta aunque en realidad se tratase de otro interno mas, salvo que tenía al mismo tiempo la responsabilidad de vigilar el pabellón de las mujeres leprosas y otros tantos de especial peligrosidad.

Aquellas estaban atestadas en un estrecho y largo corredor con una sola entrada a través de una pesada puerta de hierro con una pequeña ventanilla cubierta de un grusesísimo vidrio. Apenas cabían, habían perdido todo el cabello y la piel violácea se les caía a girones. Sus dientes y uñas eran duros y afilados como el acero; también eran terriblemente violentas y atacaban a quien tuvieran enfrente sin mas.

Yo ayudaba al recluso porque que para esos momentos había caído en cuenta que poseía un ligero retraso mental. Debíamos entrar y seleccionar a aquellas que nos sirvieran para planear una fuga. Porque en ese lugar no había opción de salir, estábamos condenados a pasar el resto de nuestras vidas encerrados.

Después de una violenta confrontación en la que apenas salimos vivos, el cumplió su trabajo de rutina pero no pudo encontrar ninguna que nos sirviera para huír.

Recorriendo los pabellones encontramos a una encantadora aunque tosca joven, tenía justamente 23 años, morena y de cabello largo y negro. Era otra interna que se nos unió en la búsqueda de una salida a aquella prisión.

Recorrimos cientos de aquellos oscuros, fríos y húmedos pabellones de techos altos como catedrales. Cada uno de ellos estaban atestados de toda clase de enfermos que iban y venían deambulando sin propósito alguno y con la mirada perdida recorriendo el suelo cuadriculado de mosaicos blancos y negros que parecía extenderse hasta el infinito.

Aquí y allá en mitad de cada estancia se podían ver catres mugrosos hechos de gasa, cenizas de fogatas apagadas y latas de comida vacías esparcidas por el piso. En algunos dormían enfermos que parecían tener tuberculosis, estaban totalmente envueltos en harapos hediondos y solo se oían sus violentos tosidos y escupitajos.

A mitad del camino encontramos un tercer personaje sin ninguna particularidad y casi etéreo que se unió a nuestra misión. El lugar parecía interminable y nunca jamás encontramos nada que nos pudiera ayudar a escapar.

De pronto, nuestro errar sospechoso llamó la atención de las autoridades y la segunda al mando. Una mujer vestida de negro chaparra y algo rechoncha, junto con su séquito se presentó para "hablar" con mi amiga y llevarse al tercer personaje.

El que vestía de doctor y yo apenas pudimos escabullirnos, sin embargo su condición mental se había degradado aún mas. Que tristeza ver que había perdido a mi amiga!.

En ese momento comprendí que dependía completamente de mí salir de allí y ayudar al que vestía de doctor. Así que recordando su última plática (que en realidad nunca tuvimos) me decidí a entrar en el pabellón de las mujeres leonas, que era el peor de todos.

Este resultaba ser casi exactamente igual que el de las mujeres leprosas excepto que estas últimas estaban todas cubiertas de un grueso y largo pelo negro por todo el cuerpo y la cara. Solo se distinguía entre tanta negrura y mugre un par de ojos rabiosos y llameantes.

Dejé a mi amigo afuera, aunque ya sin ninguna facultad mental. No sabía si lo volvería a ver, temía que deambulara sin rumbo y perderlo entre el laberinto de pabellones. Pero no tenía opción.

En cuanto entré al pabellón me vi rodeado de aquellos seres negros, casi tuve que entrar a la fuerza porque eran tantos y tan reducido era el espacio que casi nadie se podía mover. Todas saltaron contra mi lanzando feroces aullidos y zarpazos con aquellas enormes garras. Contra todo pronóstico pude librarme y obtener aquella cosa metafísica que había ido a buscar y no sin una violenta lucha por sobrevivir. Logré salir con el corazón latiendo al límite y cerrar la puerta justo antes de que ellas pudieran escapar.

Mi desmemoriado amigo seguía allí parado, lo jalé de la bata y con paso apresurado nos dirigíamos a la salida. Cuando cruzando un pequeño patio arabesco me topé frente a frente con la segunda al mando y a mi amiga caminando con ella como parte de su séquito.

Le pedí hablar con ella y la sustraje a jalones de la pequeña escolta, la segunda al mando dió un pequeño gesto de aprobación, podía hablar conmigo unos minutos. Aunque sabía de antemano que la había perdido, debía intentar convencerla a como diera lugar.

La escolta siguió su camino hacia dentro de algún pabellón, sin embargo dejó tras de sí una anciana barrendera con el propósito de espiar nuestra conversación. Rápidamente la jalé a la chica y a mi amigo en dirección contraria para que no pudiera alcanzarnos la anciana.

Le expliqué mientras caminábamos al patio contiguo que podríamos salir de allí, que era posible escapar pero habría que hacerlo deprisa, la oportunidad era esta y solo esta; era ahora o nunca.

En su rostro no había mas que miedo cuando me dijo que nunca nadie había logrado salir de allí, que la directora todo lo ve y todo lo controla. El castigo por escapar era deambular por el manicomio completamente loco por la eternidad.

En aquellos momentos sin percatarme, habíamos dado los pasos metafísicos requeridos para salir de allí. Nos encontrábamos en un oscuro vestíbulo de piedra donde surgían como árboles cientos de columnas viejas de estuco y argamasa. Soplaba un gélido viento proveniente del otro extremo, donde justamente allí, surcado por negras rejas estaba la salida.

Caminamos cada vez mas lento hacia la calle mientras ella me describía aquel horrible castigo, afuera la gente ya no parecían espectros sino gente viva de carne y hueso que caminaba en su mundo, al parecer sin percatarse del frío vestíbulo.

Con miedo nos detuvimos a unos metros de la puerta abierta en medio de las rejas negras. Entre nosotros y ella había un guardián sin rostro, sabía que habría otros tantos mas pero estaban dispersos por el enorme vestíbulo.

Es ahora o nunca, "¿que me espera fuera?", me dijo ella. "Afuera brilla el sol", le contesté yo. Afuera se puede ser libre, comprendí cuando contemplé como el sol espléndido bañaba la calle, todo lo que había en ella y a todos los que estaban en ella. El brillo intenso de la luz de la mañana casi nos lastimaba la vista.

La libertad estaba a un último paso, atacaría al guardia súbitamente y habría que correr como demonios hasta la salida. Era cuestión de actuar con rapidez y todo habría terminado. Bastó con ver al guardia y dirigir mis vista a la salida para que ella lo comprendiera todo. No había tiempo que perder, si fallábamos esta oportunidad nunca se volvería a repetir.

Sujeté a mi amigo de la bata por el hombro con la mano derecha, con la izquierda así mi pequeña maleta de rueditas azul que se había materializado de súbito; la chica correría atrás de mi.

Tomé aire y con toda la rapidez que fui capaz me acerqué a aquél guardián, usé mi maleta como maza y con todas mis fuerzas lo golpeé en lo que de haber tenido sería su rostro. Nunca se lo esperó y fue tan súbito que calló con un golpe seco en el suelo.

Entonces todo se desencadenó, estallaron las alarmas, los enfermos empezaron a gritar de dolor como si sufrieran la peor tortura imaginable y los demás guardianes corrían hasta nosotros. En un último vistazo atrás pude ver a la directora a unos pasos atrás de nosotros, vestida de negro, con ojos hundidos, alta y siniestra enterrar una gran jeringa en el cuello de la vieja barrendera que para esos momentos ya estaba muerta.

Corrimos con todas nuestras fuerzas la distancia que nos separaba del umbral y justo al momento de alcanzarlo, justo en ese momento las estridentes alarmas se volvieron el timbre del teléfono y me desperté en este mundo.

My only wish this year

La ciudad quedó desierta desde temprano. Eramos en algunas cuadras aparentemente los únicos transeutes, los pocos que trabajaron se apresuraban a volver a sus casas.

Aquí, afuera brillan los adornos en las casas y todo mundo parece estar dispuesto a cenar desde hace varias horas. Dentro, los foquitos del árbol están parpadeando enfrente de mi, abajo los regalos.

La cena debieron comprarla de acuerdo a mis instrucciones, espero sea una noche tranquila. No creo que ese solo deseo se me cumpla.

Un poco de blues y un poco de vino, no pido mas. Ya el lunes me traerán a mi Dragona Roja que hoy duerme en algún punto de la ciudad.

Coyote Moon Rising

Una ligera lengua del viento helado de la noche se cuela por algún misterioso defecto de sellado en los cristales traseros del auto. No alcanza a enfriar el habitáculo pero de cuando en cuando la oigo silbar monótonamente.

El termómetro marca de los menos dos a los cuatro grados en el exterior, aunque solo lo veo de reojo cuando compruebo que no estoy excediendo las millas permitidas. El motor ronronea al compás del pedal del acelerador al tiempo que desliza al auto de manera casi armónica por la carretera.

El sueño que tenía justo antes de haber cambiado de lugares con mi compañero se esfumó por arte de magia y en su lugar me dan unas ganas locas de seguir avanzando en medio de aquel inmenso desierto que parece extenderse hasta el infinito.

En aquel camino apartado ni un alma circula por la carretera y en ocasiones se deja ver la luna bañando la arena, montañas y rocas en un blanco espectral. Es entonces que puedo ver la nieve y el hielo incrustados en las mismas raíces del desierto, en los riscos de las laderas, en los matorrales extendiéndose por miríadas hasta donde la oscuridad le permite a la vista.

Se ha ido la luna pero me encuentro con un coyote que furtivo se ha cruzado la carretera y le regala un vistazo a los faros del auto. Es solo un breve instante pero puedo ver sus ojos centellear en medio de la oscuridad.

Y me salta otro recuerdo a la memoria, una escena similar ya la había presenciado en el Desierto Blanco, ahí también me seguía la luna velando las estrellas y volvía aquel lugar de por si extraño en el mismo mare tranquilitatis. Allí también se acercaban los zorros a las fogatas a mostrar sus ojos brillantes.

Pero aquí es Arizona, del otro lado del mundo; aquí la tierra es roja y no blanca, aquí vivieron los navajo y pululan los coyotes. De este lado no necesito un 4x4 y avanzo conforme me plazca por la madrugada.

De pronto llegamos a la zona sagrada de las piedras rojas, ahora tan blanca a la luz mortecina y al hielo que parece etérea, la carretera serpentea extrañas montañas que se cubren de árboles de madera blanca que cierran el paso a la vista de lado y lado, casi como plantar un bosque en pinos grises en medio de un monte de rocas rojas.

Y así es que a mitad de un estrecho puente que une dos gargantas detengo el auto y apago todas las luces. El paisaje fantasmal es casi agarofóbico, como flotar en medio del paisaje de un planeta lejano.

Dan las cinco de la mañana cuando llegamos a nuestro destino, estamos a siete grados bajo cero y ni un alma se mueve por el pueblo incrustado en la montaña. Es un viaje largo, es la primera vez que he manejado en carretera, no he dormido mas que unas horas y no dormiré muchas mas; pero valió la pena.

"Sì, Mi chiamano Mimì"

Ah! ¿quién tuviera una novia como Mimí?!, se la piense como se la piense acaba resultando ser hermosa. Pero me conformo con oírla cantar toda la mañana su historia en los 4 bellos actos mientras trabajo y me tomo mi consabido expresso. Ambos me hacen la mañana mas brillante.

Aunque eso no quita que este lugar, con todo lo brillante y armonioso que parece ser, esté mas cerca en realidad a alguno de los círculos del infierno. Pero, ¿Donde pondría a cada uno de estos personajes?.

A algunos les asignaría el Limbo pero en definitiva a la mayoría le queda como mandado a hacer el cuarto círculo; el de los avaros que cargan pesos de plomo en el pecho.

Aunque a dos que tres les caería bien la Judesca en el noveno círculo para que los entierren hasta el copete de hielo.

Bajo el Sol de Media Noche

Hoy es uno de esos raros jueves en los que puedo sentarme en mi confortable lugar para trabajar a gusto.

Aquí una sonata de cello de Prokofiev me separa del barullo de la mañana mientras que a ratos le regalo vistazos a una caricatura de la plaza Waclav de Praga, al león merodeador de ojo pelón de Russeau, a una mañana helada sobre el Moskova, al Saturno de Goya, al Skyline de NYC, al Vampiro de Münch, a un grupo de poetisas inuits, a mi hipogrifo soñador, al Golem de arcilla o al Anubis negro en guardia silenciosa.

Pero lo que mas me gusta hoy es una fotografía de 1911 de Amundsen y su grupo en su expedición polar ondeando la bandera norega. Porque por alguna razón desconocida hoy quisiera estar perdido en medio del ártico (otra vez) y olvidarme de todo lo que aquí existe.

Mas allá de la última ciudad del mundo en donde crece un pasto de color tan brillante como las nubes y se acaban los caminos.

A mitad del mar ártico es donde la tierra es yerma y el sol brilla eternamente en el cielo; ahí se escucha crujir el frágil hielo estival bajo las pisadas de tus botas y entre el y el permafrost de la profundidad corren flotando incontables riachuelos de helada agua pura.

Puedes deambular por la inmensidad con los perros de carga a tu lado, en los caminos hay renos ocupados en sus tareas de espulgar comida de donde no la hay y te observan escondidos los zorros árticos de la montaña.

Ahí la paz y el silencio solo los rompen el viento polar y el ruido del agua de los ríos de deshielo de los glaciares. Si la costa está cerca, se pueden escuchan los chillidos de las aisladas colonias de puffins posándose sobre los acantilados de los gigantescos icebergs de mil tonos secretos de azul.

En esas latitudes la carne cruda de los animales es de un rojo oscuro, casi puedes jurar que la aderezan con pólvora antes de tirarla a las brasas; los barcos balleneros huelen a aceite y fierro viejo, el único asentamiento parece un pueblo fantasma.

Inevitablemente bajo el perpetuo brillo del sol, la noción de la noche y el tiempo pierden sentido. El sol de medianoche te da la sensación de estar en un ocaso interminable en otro mundo donde el correr de las manecillas del reloj de ha detenido. Hasta tu sombra parece morir en aquellos lugares lejanos, mientras que aquellas que proyectan los objetos inanimados se extienden en extrañas formas puntiagudas.

Debería decir que tan enigmáticos lugares siguen siendo casi tan solitarios y remotos como en tiempos atigüos por que el ártico puede acabar con los espíritus pequeños y parece aceptar solo a aquellos que pueden soportar el peso de coexistir con la nada por periodos largos de tiempo. Allí solo estas tú enmedio de la inmensidad de un mundo irreal y apartado que paradójicamente no te deja evadirte de tu propia realidad de ser un ser insignificante en medio de la nada.

En alguna ocasión había leído sobre el inmenso vacío, la sensasión de abandono y tristeza que sienten varias personas al encontrarse de pronto en lugares así. Quizá porque queda atrás el confort (hasta cierto punto) de estar protegido y las distracciones del mundo, pero allí debes valerte por tus propias capacidades y enfrentarte a ti mismo.

El ártico es un reto para el espíritu y como dijo Lao Tsé: "Aquel que se vence así mismo es verdaderamente fuerte".

Hoy debería estar flotando a la deriva en un viejo barco entre las montañas de hielo y los osos polares.

I can lose everything but the Blues

Ese concierto fué un pedacito de Chicago aquí en la ciudad.

Segundas partes pueden ser mejores

Para aquellos que adoraron Jesucristo Cazador de Vampiros.

Llega a las pantallas:

Zombichrist.

Servir en el Cielo o Reinar en el Infierno

Tal era el dilema de Lucifer, tal es el mío.

Mención aparte merece que me hayan fastidiado mi viaje a China.

Así sin mas me han ofrecido la fundación y dirección de la rama de la empresa en Guatemala.

Y por otro lado también la luz verde para mi cambio a Canadá o la Unión Europea.

Si escojo el país del Quetzal podría regresar en un tiempo a reclamar un puesto mucho mas alto. Pero si me voy a los lugares mas civilizados la cosa no seria tan fácil.

Aun queda mucho por aclarar, negociar y pelear.

Creo que ya comprendo al sujeto de la serie de Outsourced.

Al final del capítulo

Mi semana tiene cinco días (muy infrecuentemente seis o siete) en los que las despiadadas manecillas del reloj queman una a una mis escasas horas en un ciclo que se repite una y otra vez.

Las horas que arden con mas brillo y mas rápido son precisamente las del último día en la mañana. Hoy recorrí toda la ciudad hasta el sur y fué tan esclarecedor como tener una lata de Coca-Cola helada en un frío día de invierno al otro lado del mundo.

Si no me creen bástese decir que me di el tiempo de meditar sobre las cintas gore de alta violencia sexual, la muerte de Gadafi, si los residuos del Ciprofloxacino en mi sangre, como adivinar la flor favorita de la chica de mis besos, si sumergirse en una alberca imperdiría que me estallara un granadazo, el estúpido izquierdismo de la UNAM y su filosofía setentera, si conviene mas el auto elegante que el deportivo, si debería recorrer primero el Camino de Santiago que intentar subir el Kilimanjaro, donde falló el comunismo al eliminar la religión, los fractales, Jason Pollock.

Y especialmente ¿porque cada vez es mas difícil escribir algo que valga la pena en este lugar?:

Tiempo atrás pensé que la vulgaridad de mi vida cotidiana iba a acabar matando este blog, ya que precisamente nació en un periodo oscuro y atípico que ya no existe (al menos no de esa forma). Pero si eso fuera cierto no exitiría ningún blog en ningún lugar del planeta a excepción de aquellos que pertenecen a los que viven al límite.

Otro tiempo se me ocurrió que este lugar empezó a decaer desde que bajé el interés de los posteos al centrarlos en mi torpe vida y que el deterioro sería progresivo hasta el punto de aniquilarlo irremediablemente. La solución parecía en volver a poner escritos "interesantes". Pero al no encontrar nada "interesante" políticamente adecuado que postear, la idea acabó cayendo en el fracaso.

Si hoy fuera una especie de doctor de patologías de redacción dictaminaría sin error a juicio las siguientes verdades (aparte de que mi redacción es pésima, mis vicios escribiendo son como el inmundo hábito de fumar):

El blog no "decae", simplemente se va transformando a como me van ocurriendo las cosas y si entro en una crisis, el blog "también lo hará". Hace algunos años a alguien se le ocurrió por ahí que cada etapa de tu vida es como una temporada de serie de TV (y francamente creo que en ese momento estaban pensando en Friends), yo prefiero verlo como diría Shakespeare, aunque la analogía es exactamente la misma:

"All the world's a stage, And all the men and women merely players:They have their exits and their entrances; And one man in his time plays many parts, His acts being seven ages".

Quizá sean mas de siete etapas, pero una cosa es cierta. Una vez que ha terminado una temporada, acto, capítulo o como quieran llamarle; ya nada es lo mismo otra vez. Gente, lugares, costumbres, vivencias; todo queda atrás para dar paso a lo nuevo.

Que tonto es cuando te piden describir tu vida, porque ninguna vida se puede definir en pocas palabras, sin embargo para estos fines la podría definir como un truco de magia. Los magos de antaño solían dividir el truco en tres pasos:

The Pledge , The Turn and The Prestige.

El Preámbulo (o The Pledge) ha sido aburrido y monótono, casi como si hubiera estado cautivo y esperando a ser libre para llegar al Truco (The Turn) el tiempo que actualmente me ocupa.

Sin embargo ese tiempo se agota día a día y no me queda mas que el último harapo y como cualquier cosa, puede caerse todo por culpa de un mal movimiento de la mano o una ejecución torpe.

Si salgo airoso me restaría simplemente ejecutar The Prestige ante el asombro de propios y extraños, si no me deberé de someter a las consecuencias.

En tanto me voy acercando al final del Truco y con ello al final del capítulo, mientras voy recontando los que se han quedado en el camino y enumero a los nuevos al mismo tiempo que voy dejando de ser jóven. Mi redacción lo va resintiendo y resistiendo por igual hasta el día del punto final; ahí veremos que pasa.

Pues no hay retorno y el paso del tiempo siempre es cruel, mi vida está por estallar como fuego pirotécnico y con ella mis post, para bien o para mal. Como diría la profetiza Creta Kanoo:

"Las buenas noticias se dan en voz baja".

Opus Plumbum

No está de mas decir que de haber salido a la hora que debía del hotel me hubiera puesto justo en medio de la acción del fuego cruzado. Mas tarde me enteré que el dichoso enfrentamiento se prolonga a lo largo del boulevard.

Después de salir corriendo corriendo casi pecho tierra, cual película de acción, ya en mi habitación del piso 4 las ráfagas no retumbaban tanto como en el lobby, pero igual llegaban zumbando por el aire.

El resto de los huéspedes se subió histérico hasta el último piso por consejo de "un ciudadano de Monterrey" quién aseguró estar completamente acostumbrado a esas cosas y que prácticamente desayunaba Peligro cada mañana.

Algo debía de ser cierto porque se tomó la histeria colectiva y los lloriqueos de la única niña con humor, del mismo modo que el médico al que tenía previsto ver. Cuando le hablé porque evidentemente, al convertirme en rehén del hotel no iba a poder llegar. Aquí pareciera que a algunos les divierten estas cosas.

En cualquier caso, no he podido ubicar el soundtrack perfecto para una balacera. Mi tía seguro escogería La Banda del Carro Rojo o algo por el estilo, yo pensé en Desolation Row, End of All Hope, Highway to Hell o incluso por alguna razón The Dead of Night.

Pero todas me parecen hasta cierto punto obvias y sin imaginación, mejor algo mucho, mucho mas eléctico: Sonata de Piano Opus No. 1 de Mozart o hasta el Largo al Factotum del Barbero de Sevilla.

Bonito Amanecer en Saltillo.

Echarse a dormir

(Después de hacer fama).

Modestia aparte, te alegra el día cuando te das cuenta que tu aprendiz y otros tantos de por allá de verdad creen en ti, te piden consejos primero que a los que deberían y tienen fe en que puedes arreglar las cosas aunque estén de la patada (bueno, que me digne a intentarlo es otra cosa).

Hoy llovió

Para mi sorpresa tenían de música ambiental una de las tantas canciones de Verve Records de Luis Armstrong y E. Fitzgerald en el cafecillo Art Decó casi vacío.

Afuera la lluvia mojaba las estatuas pero era irrelevante, aquella chica me miraba con un aire divertido. Quizás se acordara que hace dos días me quitó el placer de ser el primero en darle un beso cuando sin previo aviso se me adelantó.

Chica tan linda que no hace falta decirle nada, nada mas mirarla por horas y horas.

Bye Jobs

Le pasó a Jesucristo, a Chico Ché y a Morrison...

Porque no murió Zuckeberg!!!!!!!.

Bueno, no hay mejor forma de honrar su memoria que comprar un producto Mac ahora mismo.

Mil monos con mil máquinas de escribir

Para completar la obra de Shakespeare.

A Few Million Monkeys

Y 105 millones de Mexicanos leen medio libro al año...

Solo los muertos han presenciado el final de la guerra

Decía Platón y tenía razón, a diario se acaban tantos ciclos.

Me han mandado al demonio desde que regresé, me voy a cargar una giargia, se murió una chica de Santa Fé, mi co-monitora (la de la música horrenda) en medio de llantos y un colapso nervioso renunció estrepitosamente (me alegra que se vaya pero no que me deje un proyecto en medio de una prueba de fuego), mis probables competidoras se irán, están por acabar mis dias en Santa Fé.

Ah! y botaré a la loca bitch del otro viernes.

Y yo sigo aquí, sin la vida comprada y sin el trabajo asegurado. Pero respirando un día a día.

Y mientras respire día a día las cosas van ser mejores.

Como la cabeza de un conejo blanco en un día de nieve

Así tengo la cabeza: en blanco, salvo por un pequeño y constante dolor de cabeza desde hace tres días. No quisiera pensar mas en como los parásitos venidos del espacio exterior van a afectar a su huesped; solo espero que no le vaya tan mal.

Arrrgghhh

Podré haber escapado a la horrible junta de los lunes en Santa Fe, pero estar una hora oyendo las confesiones sexuales de una monitora que brilla por su fealdad y poca calidad de ser humano casi me hace devolver el desayuno.

Hay cosas que deberían permanecer bien escondidas en la nuez que tienen por cerebro algunas personas.

Chiaroscuro

Suena impecablemente el Opus 81 del álbum de Música Rusa para Cello y Piano por los audífonos de Noise Cancelling. Un pequeño mundo de armonía acompasada.

Pero enfrente de mi, en el mundo insonorizado, la pantalla muestra una animada pelea de box.

Odio uno de mis estudios y nada me haría mas feliz que se terminara pero ahora que por fin lo quieren cerrar para recortar gastos me encuentro defendiendo los derechos de la única paciente que queda porque si le quitan su medicamento se muere de cáncer y si se lo dejan yo me muero por la ineptitud de ese lugar.

Pero todo eso se queda pequeño porque anoche no hice caso de nada, después no pegué ni un ojo por la ansiedad; pero eventualmente la mañana me trajo noticias mejores. Hoy en la noche hasta me atrevo a confiar en el futuro.

Sweet Home Chicago

Bueno, que decir? salvo que aquí si les gusta el blues y hasta altas horas de la madrugada.
Ya habrá tiempo de regresar.
Blues is all right...

Cronica de cuando me hablaron de usted

No quería verme chairoso pero Murakami se ha vuelto lectura obligada en los vuelos y aunque me quedan aun páginas de las historias del país del norte, mejor le sigo con el escritor de moda.

No me sentiría tan mal de no ser porque la chica de la librería del aeropuerto me contaba entusiasmada que ama Murakami hablando de usted. De usted!!, de usted!!!!, son of bitch!

Aunque las cosas parecen ir de mal en peor porque cuando la compañera mas fresa de la oficina te dice que eres súper fresa sin animo de joder es señal de que algo no anda bien.

De ahora en adelante pura austeridad señores.

Adios Paris

No quisiera dejar Paris y no por el estereotipo de la ciudad, sino porque me resulta tranquilo estar aquí y me da tiempo de pensar.

También me agrada quedarme en los cafés frente a Luxemburgo a perder el tiempo.

Por aquí se ven desfilar estudiantes que en ocasiones se detienen en el café a repasar apuntes o consultar algun pendiente en sus laptops. Tambien profesores con aire erudito pero no por ello dejan de estar a la moda.

Aquí la gente habla de cosas mas interesantes.

Es un lugar donde me hubiera gustado estudiar si hubiera tenido dinero suficiente.

Y justo cuando me tengo que ir sale el sol.

Fuerte como la Muerte...

Un café nórdico en Oslo o Estocolmo, fuerte y sin azúcar; en una novedosa boutique se puede calificar de sofisticado.

Un café árabe (por llamarle de alguna forma), fuerte y empalagosamente dulce acompañado de una sheesha se le puede llamar policromo.

Un concentrado café Brasileiro en alguna perdida cafetería bajo los viejos edificios de Sao Paolo junto con un pao de queijo es una delicia.

Un café suave y perfumado en las calles sinuosas del barrio de la Candelaria en la ciudad de esmeraldas es inspirador.

Un café en una esquina centenaria del barrio de Recoleta en Baires despues de la lluvia es nostálgico a todas luces.

Pero no hay mejor café que el de su primo lejano en la Ciudad Luz, aquí pareciera ser la capital de las cafeterías nostálgicas-exóticas-inspiradoras.

Si en Lisboa o Estoril mi meta es el
cliché de leer a Saramago, en Baires a Borges o en Praga a Kafka; aquí por extraño y retorcido que parezca debería hacerle honor a Hemingway.

Tanto gustaba de esta ciudad junto con Fitzgerald. Así que quizá la
siguiente vez que regrese me traiga Adiós a las Armas o Paris era una Fiesta.

De momento solo traigo Sputnik Mi Amor, pero ese es para otras ocasiones. Simplemente me contento con ver a desfilar la gente por la calle después de llover.

Negro como el Infierno...

Una mañana en Aswan compartí un café y una sheesha con un par de egipcios muy amigables y completamente desconocidos. Fue una buena mañana.

El aroma del café, ya sea por su grano, su molido o la mínima potabilidad del agua era bastante mediocre, pero fue un buen café.

La pasada mañana en las alturas de Svalbard, compartí un termo de café soluble escandinavo y galletitas Safari con una peculiar pareja de alemanes gays, un suizo con crisis de los cuarenta, un malayo metrosexual, un francés malgache y una guía noruega entrenada para matar osos con todo y rifle a la espalda.

Con todo y que casi me mato minutos antes también fue un gran café.

La lluvia sobre Paris

Otra vez Paris, pero esta es otra Paris, una un poco mas verdadera. Deambulando me aleje de la zona de turistas y la ciudad se ve distinta; la gente se ve distinta.

Un poco mas sucia y descuidada que las partes famosas pero no por ello menos hermosa.

Basta un viaje por ciudades yermas para apreciar lo que vale Paris: Caótica, estresada, desordenada y algo mugrosa pero aun así grandiosa y única.

Hay algo especial y con un airecillo de grandeza al caminar por estas calles. Algo que no tiene ninguna otra ciudad en el mundo.

Aun así, como parece transcurrir el ritmo de vida aquí, no difiere mucho de mi ciudad.

Paris no es Francia ni me parece que la represente mucho, mas bien me parece una ciudad-estado, una Atenas moderna.

Paris, Paris, me hubiera gustado quedarme unos días mas.

La ciudad de los Campos de Dios

Reconozco que no quería regresar a Oslo, sus días lluviosos y sus heroinómanos inyectandose a cada esquina me ponían un tanto de malas. Aprovechando que mi itenerario se transtorno a fondo y en parte a las constantes decepciones de Escandinavia me puse a buscar un destino alterno y novedoso para fugarme.

Dublín, Budapest, Geneve, Berlín, Amsterdam estaban todos a la mano y a pocas horas. Mas sin embargo por fuerza tenía que tocar Estocolmo porque mi vuelo final comenzaba ahí.

Y si tocaba Estocolmo por fuerza pisaba Oslo.

Al final Oslo saco su buena cara aun siendo un día después del atentado.

Y sin embargo lo que encontré en Estocolmo me dejo perplejo: Una ciudad de belleza
Espectacular, tan grandiosa que rivaliza con la mismísima San Petesburgo.

Una ciudad de palacios casi utópica que ya huele al Báltico, realmente merece el sobrenombre de la capital de Escandinavia.

Finisterra

El glaciar azulado se extiende a lo largo de dos o tres kilómetros sobre la costa.

Si bien no es el punto de latitud cero si parece ser el fin de todas las cosas; la culminación de varios anos de estar sonando con el fin del mundo y las regiones polares.

El barquito se acerca lentamente a la extraña y mística barrera de hielo, mientras que el silencio es roto solamente por la marcha del viejo motor.

De pronto la tensión surge entre los que van en el barco, como a la expectativa de un súbito acontecimiento todos guardan silencio durante el ultimo kilometro que nos separa del frío glaciar.

No puedo dejar de pensar vagamente en el pobre Arthur Gordon Pyme cuando encontró a la esfinge de hielo en medio del océano antártico.

Pero si reconozco que seria aterrador tener que saltar al mar helado ante cualquier eventualidad, bien fuere natural o sobrenatural.

A paso lento el glaciar turquesa va escupiendo pedazos de hielo informes al mar que flotan a la deriva y de los cuales, los mas grandes de ellos tiene que sortear el pequeño barco.

El final del trayecto en verdad parece el fin del mundo conocido, en la parte baja del glaciar se abren unas cuevas de bocas negras sobre las ir revolotean cientos de pájaros graznando cacofónicamenente. Cientos de metros mas arriba donde se quiebra la barrera de hielo hacia dentro, una maciza montana de piedra bañada en hielo y mas allá la Terra Borealis Incognita: El fin de todas las cosas.

El Troll de Piedra

Novecientos treinta metros sobre el mar Artico se encuentra un Troll convertido en piedra. Para visitarlo hay que seguir por caminos polvorientos, escalar por laderas desoladas, vadear torrentes helados y cruzar varias placas de hielo y nieve.

Si tienes la suerte de no caer por los barrancos o hundirte en el hielo quebradizo; en recompensa poe arriesgar el pellejo junto al Troll podrás apreciar lo que pocos seres humanos han tenido la suerte de ver.

El Reino del Gran Iorek

Es un lugar extraño; aquí el tiempo y el sol se detienen. Aquí no parece existir nada fuera de este helado mundo.

Aquí viven 2000 personas pero el pueblo parece abandonado, ni un alma se ve por las frías calles mientras camino entre los despojos de lo que fue un antiguo pueblo minero.

Longyearbyen es feo, triste y oxidado; mas sin embargo todo lo que le rodea es un paisaje irreal, como si el desierto hubiera sido devorado por capaz y capaz de hielo.

Aquí el sol no se oculta nunca pero las nubes lo dejan brillar muy poco.

Aquí viven mas osos polares que gente y sin embargo ninguno esta a la vista y probablemente no lo estará mientras yo este aquí.

Este es quizá el lugar mas extraño que haya pisado.

Lappland

Dicen que Tromso es la capital del Artico, yo solo veo un pequeño poblado perdido entre tanta belleza de las montañas.

No hay mucho que hacer aquí, pero el entorno lo compensa, es difícil imaginarse como pasa esta gente los largos y oscuros inviernos a los que están condenados.

Pero es relativamente sencillo comprender porque adoran tanto el sol, que aquí es mas pálido que en el sur.

Ystad

Será verano pero en escania el viento sopla lluvioso y frío.

Este clima gris es quizá lo único que pude acertar al imaginarme a Ystad, la cual resulto ser justo como la describen en los libros pero me resistia a creer: un pueblito.

Aunque no deja de sorprenderme el hecho de que aquí el Inspector Wallander es todo un héroe a pesar de la enorme desventaja de no existir mas que en el imaginario de la ciudad.

Mención aparte merecen sus hamburguesas de kanguro; aunque dicho sea de paso saben mejor las del carbon de enfrente del Poli por mi casa.

Copenhague

Copenhague no ha conseguido hacerse hueco en mi gusto, es bonita, pequeña y pintoresca pero no me convence.

Tampoco el hecho de que me hayan tocado por roomies la versión europea de los nerds de Big Bang Theory; estos me dan mas bien lastima en lugar de risa.

Alumna surrealista

Ayer por la noche me entere de la muerte de la gran Madame Carrington, ultima de la estirpe surrealista.

Hoy me acorde de la vez que Ned Flanders se despierta sudando diciendo "Creo que odio a Homero Simpson" y corte después Homero despierta diciendo: "Creo que odio a Michael Jackson".

Porque?

Me dice mi alumna: "Ya viste quien se murió ayer?!... La mama de Talhia?!"

...........


................."Chinga a tu madre".

U de union

Tía: hijo de que es tu concierto?
Me: fijate en el boleto...
Tía: No dice, pero seguro estas bien lejos del escenario.
Me: Queeeee!??
Tía: Si, aquí dice asiento "U-dos" fila 360.
Me: .................

A propósito de los tatuajes

En lo que se me ocurre el diseño que me pintaré en Bangkok esta es una de las opiniones más......, más más que he encontrado:

"¿Cristianos: Es malo ponerse un tatuaje de un dragon?
Algun cristiano que me responda esta duda...
hace 3 meses Reportar abusos

es malo ponerse tatuajes porque tu cuerpo es el templo del espiritu santo es donde le avita tonces es como para guardar respeto a algo sagrado es como si quisieras pintar un dragon en una iglesia bendiciones :)
Editada hace 3 meses Reportar abusos
Calificación de la persona que pregunta:Comentario de la persona que pregunta:
Caray, me voy a quedar con las ganas ;_;, pero hay que animarse porque las bendiciones de Dios para el hombre recto son grandes y mas vale seguir a Dios. Gracias por sus comentarios. =)

Según la palabra de Dios, no es bueno poner marcas de ninguna especie en la piel-
La misma piel sufre cuando alguien solicita un tatuaje. Se hace una herida y se inyecta con medios artificiales tintas de colores que con el tiempo cambiarán de matiz y afectarán el funcionamiento fisiológico de las células dañadas.
El individuo que usa tatuajes nunca podrá acallar su conciencia con nostalgia por una imagen tatuada más perfecta y moderna o hasta una piel libre de adulteraciones.
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Juan diego
pues te esclavisa, hay quienes se sienten esclavos en su cuerpo, y no pueden salir de esa esclavitud, y para que quieres tatuarte? para pertenecer a una clase revelde y relacionada a las drogas, a la falta de cultura y desencia?, NO ESTA PROHIBIDO POR LA IGLESIA, pero no todo lo que no esta prohibido te conbiene.
hace 3 meses Reportar abusos

Juan daniel Castillo leon
Bueno en la Biblia, Cuando Dios les mando mandatos a Moisés le Mando a no Tatuar se ningún tipo de dibujo o hacerse persings ya que eso es impuro cuando ellos entraban al tabernáculo
Fuente(s):
Dios, La Biblia".

WTF!!!

Hoy vi el Face de los Cariñosos

Solo tengo una palabra para eso:


Grotesco.

24hrs de Furia

Hoy todo fue furia, vomite con furia, se quemo mi tracto gástrico con furia, me agarre a pleito con otros con inusitada violencia, peleas por todos lados y con todos.

Habrá que ver que viene mañana.

Tiempo +, Tiempo -

Hoy me siento como un perro viejo, eso de entrenar gente me hace sentir que el tiempo nunca deja de correr.

Mi pupila es tan naive que me recuerda a mi en mis primeros viajes de trabajo, la diferencia es que le falta un feeling para entrenarla como debería.

También es la culpable de que ahora caiga en la cuenta de que hace tiempo que deje de ser el mas chiquito del lugar.

Peor aun que me estén echando unas buenas dosis de responsabilidades que ni debería tener.

Diablos...

¿Si no es ahora? ¿Cuando?

Ya ni sé cuál es el pretexto para no bloguear, tengo el blogger hasta en el Iphone, pero ni así.

El caso es que los lunes siempre me inspiran a bloguear, porque me da flojera trabajar y hoy no es la excepción, salvo que volví a hacer mi capricho de venirme a Chihuas en Premier porque eso de pasar apretado dos horas de mi existencia y con gripa no me gusta mucho.

Al menos el día está bonito, me consienten las enfermeras y me eché mi supermegaultrafabuloso burrito de la tiendita de la esquina....!!!!!!! Allá sea con él.

Quizá empiece con mi propia padawan dentro de poco y esa será una experiencia extraña. ¿Me sentiré igual de obsoleto y viejo que George Clooney en su película de Up in the Air?; bueno si la riego con el coaching profesional al menos puedo enseñarle como documentar mas rápido...

Sabes que tu trabajo es verdaderamente absorbente

Y estas harto de viajar sin parar por mas de 8 meses seguidos cuando:

1-. Te da gusto llevar a Perro Negro al veterinario (y lo presumes por Facebook).

2-. Te alegra estar una semana seguida en el DF.

3-. Crees que te alcanzó el día por llegar rayando al banco, ir al gimnasio e ir a comprar la cena al súper.

4-. La comida casera increíblemente empieza a tomar sabor (muy, muy, muy pero muy lentamente y solo la que yo escojo y superviso su preparación).

5-. No te tienen que dar un update en tu casa cada vez que llegas de lo que ha pasado la semana entera que te fuiste.

... Y aún así ya me quiero ir a Escandinavia...

Falsas pistas

Hay alguien que quiere hacer un fraude en mi sitio, ya caze a la culpable pero aun no puedo probar su culpabilidad. Fuera de las consecuencias funestas que esto pudiera llegar a tener, es interesante jugar al detective.

En estos momentos me pregunto que haría el legendario inspector Wallander?

Hoy me siento como Kalimba

Los cargos que iban a pesar sobre mi amado estudio no procedieron y mi proyecto quedó libre de culpa y hasta con felicitaciones (junto con Korea del Sur, putos!).

Jojojo....

Pero que bonito viernes en Monterrey..!!!!!!

Sigo siendo el CRA Alfa.......

Oda a mi mucuosa gástrica

Mucuosa mucuosa, querida mucuosa.

Porqué me has abandonado?

Mi estómago sin ti se ha quedado desolado.

Ya imploro para que vuelvas a mi lado.

Maldita la grasa que de mi panza te arrancó.

dos tacos prohibidos te hicieron desaparecer.

y mi fiel amiga, la taza del baño se desgarró

donde entre infectos desechos te vi fenecer.

Pata de Perro 23: Donde el viento corre libre

Hay un lugar en medio del gran desierto, inmerso entre montañas y blancas dunas donde corre libre el viento y brillan mil millones de estrellas.

Ahí merodean las zorras en los matorrales, corren los coyotes en las carreteras y brillan los ojos de los pumas al cazar furtivamente por las noches.

En sus rocas quedan las huellas bermellones de antiguos moradores y bajo sus misteriosas aguas turquesa respiran ocultos seres de épocas hace eones extintas.

Ahí solo silba el viento helado y nada mas.

Arrancaras los dientes al Dragon y pisotearas a los Leones...

Esta semana es uno de esos días en que pienso que todos esos extraordinarios y re-cursadas de materia valieron la pena. Dicen que nadie es profeta en su propia tierra, pero ahora me la pelan todos los nerds.

De cualquier forma me quedan alrededor de 365 días para pensar en una imagen digna de portar por mucho tiempo y tatuarmela en Tailandia.

Awarded

El día de ayer pasó algo muy curioso, abrí por fin un misterioso paquete que llegó a mi casa desde el extranjero semanas antes y del cuál algunos juraban se trataba de una bomba, Ja! ojalá tuviera tanto peso político; mientras que otros creían contenía unos kilos de coca.

Pero resulta que dicho paquete contenía algo que ni en sueños hubiera imaginado.....

.....Un premio!.

Si, un premio y no proveniente de ninguna empresa de publicidad, no.

El paquete vino desde el mismísimo olímpo oséase los headquarters de la maligna empresa del imperio para la que trabajo.

Y literamente es un premio en el sentido de lo que lo otorgan por país una vez al año al wey mas destacado del año y nunca jamás me pasó por la cabeza que me lo ganaría algún día.

Es el 2010 XXXX Service Award y habitualmente lo dan en la fiesta de fin de año pero como me encontré todo el mes deambulando por el oriente medio no lo pude recoger y ni me dijeron que lo gané.

Bien, esto es lo único que lamento de no haber ido a esa pinche fiesta; porque empiezo a sospechar que cabe la pequeña y remota posibilidad de que quizáno gane un Oscar, un Grammy o un Nobel (y mucho menos la Frambuesa) en los próximos 2 años.

Así que ya no podré cumplir mi sueño de ponerme un frac, esperar nervioso a que mencionen los a nominados, finjir sorpresa y subir al escenario, hacer un chiste improvisado que un pésimo traductor trataría de interpretar, posar para las cámaras con las lágrimas a medio salir, sacar de mi frac una impecable lista de agradecimientos y finalmente levantar mi premio en señal de triunfo.

En lugar de eso me llegó empaquetado y en material antigolpes, por lo que conformaré con romper melancólico las burbujas de aire de la envoltura.

Maldita sea!; Bueno al fin que ni quería.

Solo por eso mandaré mi ópera prima (gracias al patrocinio de Umbra Films) a varios festivales y a ver en cuál pega.

Ni una mención al fin y/o principio del 2011

Y no porque ya no me importe este viejo blog, sino porque ya no tengo tiempo. Es casi como ir alcanzando la velocidad de la luz:

Todo se ve como si transcurriera mas lento de lo que debiera cuando pasa justo lo contrario. Las cosas se aceleran tendiendo a infinito.

Que me dejo España y las arenas infinitas del desierto?. Un gran descanso y no pocos puzzles mentales.

Al menos en Mexico hubo rosca de reyes y no en mi casa donde nadie se animo a comprarla, sino en la flamantisimia umbracueva y por cortesía de Madamme.

Bueno, también en la oficina. Pero no pienso pagar ese pinche muñeco; chinchen a su madre.

Pata de Perro 22: Esperando mi camión (en la terminal del ADO)

Hoy de acaba el maratón, ojalá tuviera mas días para descansar.

Aquí amanece mas temprano.