Pata de Perro 22: 25 de Diciembre

Hoy le presente mis respetos al rey Tut; curioso día, hoy es Navidad.

Pata de Perro 22: Donde los Dioses Descansan

Independientemente de la miseria y el polvo que casi todo lo cubren aquí, el Valle del Nilo es un lugar majestuoso que ni el tiempo ha podido borrar.

Este es sin duda el corazón del antiguo Egipto. A mas de un siglo de excavaciones, a pesar de las hordas de turistas y los acosos incesantes de los locales mas incisivos que haya conocido.

Todavía es posible perderse en sus templos desiertos oyendo los cantos del Corán en las mezquitas vecinas o deambular entre las miríadas de tumbas que pueblan la inmensa necrópolis; allá, solitaria en la montaña y donde solo el viento silba.

Casi se pueden palpar los dioses y monarcas de épocas largo tiempo transcurridas. Casi se puede decir que alcanzaron su objetivo: la inmortalidad.

Pata de Perro 22: Abu Simbel

Curiosamente la mañana en Aswan ha sido muy clara. He de reconocer que el te de menta sin la cantidad ingente de azúcar que probé en el Desierto del Oeste pierde un poco su encanto pero no por ello su toque exótico comparado con este otro servido en un café de el mercado que poco a poco a la luz de la mañana va cobrando vida.

Ayer me despedí de Peter y la chica de la FDA en la polvorienta estación de trenes de Giza. Un lugar de mala muerte donde parecía ser el único occidental y de donde de cuando en cuando salen trenes casi tan saturados y viejos como los de la India pero sin gente en el techo.

Tres horas después sale mi tren que para los estándares egipcios es un palacio, aunque con el baño peor que los de la Merced.

Ali me explica lo que sabe sobre la vida en este territorio nubio, sobre esa gente que creo ellos ni consideran egipcios, sobre sus costumbres y su lengua secreta.

Mientras me convida de su sheshaa una picante mezcla de miel, tabaco y otro ingrediente cuasimentolado que no es capaz de traducir al ingles.

Habla tambien sobre Sudan y lo cerca que estamos de la frontera. En un día y una noche casi he cruzado el país por su línea mas larga.

Me gustaría ir a Sudan, pero hasta los mismos egipcios le temen. Así que si le sumo que no tengo visa, entonces me es imposible sortear el único punto de cruce, el mar rojo.

A Abu Simbel no se puede llegar mas que en convoy y escoltados por la policía. Aquí, al sur del país hasta la triste carretera se la traga por ratos el desierto y no se vuelve mas que una vereda de grava. 

El paisaje no es irreal o extraño como en el Desierto del Oeste, sino un inmenso arenal y por ratos pedregoso mar kaki.  

5 horas de ida para terminar a solo 40 kilómetros de la frontera sudanesa.

Pata de Perro 22: Mare Tranquilitatis

Esta otra noche no ha habido cantos alrededor de la fogata, sheshaa o carne a las brazas, pero si una extraña conversación sobre García Márquez, la versión persa de las Mil y Una Noches y los viajes de Marco Polo.

Me he quedado con Hami, mi guia; Licenciado en negocios internacionales, geólogo y amante  del cine Holywoodense. Tratando de explicarle que aztecas, mayas e incas no son lo mismo.

Mientras que le da su propia interpretación al mito de la luna y Quetzalcoatl a pesar de lo que le cuento.

Es la parte oeste del Desierto Blanco pero el paisaje nocturno es mas irreal que el otro bajo la misma luna llena.

Se puede ver Orion tal como en casa, pero Canis Maior y Casiopea refulgen irreales y claras en la parte oscura del cielo que no baña el resplandor lunar.

Aun así cuesta creer que este desolado lugar sea el norte de África y no el lejano Mare Tranquilitatis que visitaron alguna vez los astronautas.

Pata de Perro 22: El reino de la arena

El resplandor del fuego en mitad del desierto con su caprichosa danza es por momentos casi hipnótico.

Ya ha cocinado la cena y ahora espanta al frío de la noche, al tiempo que atrae a los zorros de ojos brillantes que habitan en esta antigua tierra desolada.

Esta noche la luna llena ilumina los extrañas formas que pueblan al Desierto Blanco haciendolas resplandecer cual si fuera la misma superficie lunar.

Al rededor del fuego esta gente del desierto canta al ritmo de su tambor mientras bebemos te de  menta y va pasando la sheshaa de sabor y aroma mas delicado que he probado.

Pata de Perro 22: A mitad del desierto existe una bestia enorme

Partida en dos por un inmenso río  y velada en una sempiterna atmósfera sepia. Porque aquí hay arena en el aire, en la calle, en los autos y pareciera que hasta en las personas.

Afuera reina el mas absoluto caos, que es quizá la única regla áurea que pareciera obedecer la ciudad. Dentro suena un tranquilo adagio que pareciera obra de algún maestro ruso que no de identificar; pero que Guda, mi chofer tararea tranquilamente al tiempo que de abre paso entre el trafico maniaco de las estrechas calles del barrio islámico.

El es el segundo (o quizá el tercer) taxista amante de la música clásica que me ha tocado. Y al igual que sus compatriotas es muy hábil descifrando los rostros de cada gente. Quizá me ha adivinado el cansancio y se le ha ocurrido poner aquel adagio.

Ha sido un día largo, mortalmente  cansado, harto, empolvado y sucio me he encontrado con Guda nuevamente para que me lleve al hotel después de haberme tomado mi tan ansiado café al estilo del medio Oriente en un mercado que en si mismo es una pequeña ciudad hecha laberinto.

El contraste de mi cómodo asiento con el violento caos de las calles es casi estridente. La ciudad entera es in amasijo de edificios polvorientos y decadentes; ya de la primera mitad del siglo en el centro, ya en obra negra y llenos de basura en los circuitos periféricos.

Veinte millones de personas y mucho mas de la mitad vive en la pobreza. Ancianos de barbas blancas arrean asnos que tiran de carretas de lamina que cargan  bultos negros de los que se asoman tímidamente los dos ojos de la mujer que contienen.

Casi puedo entender a toda la legión de estafadores que me asediaron sin parar durante todo el día buscando algo de dinero junto con algún policía corrupto.

A uno de los últimos y al pie de la pirámide de Kefren después de haberme estado preguntando por mas de 20 minutos sin parar: "where are you from?" sin ganas le he respondido: "From far, far away...". Finalmente se ríe y comprende que debe de darse por vencido y se despide amablemente.

Y es que a pesar de la miseria y lo inmensamente desesperados por conseguir algunas libras, la gente en El Cairo es inusualmente cálida.

La antigua ciudad de El Cairo es quizá también la única donde pueda decir que es posible mirar de frente al sol del ocaso protegido por su eterna coraza de arena en el aire.

Pata de Perro 22: Alfonso X

En alguna calle perdida de Barcelona de esfuerza por atender al triple de clientes como capacidad tiene el lugar.

Quizá de principios de siglo, quizá mas viejos, con sus piernas vurtidas de cerdo colgadas de la barra e innumerables fotos de tiempos pasados esparcidas por la pared. 

Mas la clientela aquí es variopinta y mientras voy en mi cuarta cerveza de la noche y mi cuarta tapa (creo). 

He podido ya presenciar una acalorada disputa sobre el franquismo entre dos viejas polillas y una conversación sobre las infidelidades casuales de una joven catalana.

Viene el café y ya no comprendo, bien por estar algo ebrio, bien porque esta gente esta peleada con el español y se abstraen en su catalán a medio camino entre el castellano y el francés.

Pata de Perro 22: La Alhambra cuenta cuentos

De épocas perdidas en la noche de los tiempos. De fortalezas rojas, de jardines de maravilla y de la grandeza del genio de sus artistas.

Solo aquí con el correr del agua de sus fuentes y el viento en sus arcaicos jardines casi se puede sentir al califa deambular por su palacio de mil habitaciones.

Pata de Perro 22: Santajusta

Patrona de Sevilla se me hace un poco fetichista; Goya la retrata con un León lamiendo sus pies.

Sea como fuere, esta pareciera ser la parte oscurantista de España. Conservadora, oculista y mística; la región del Al Andaluz sigue teniendo ecos de guerra santa y poderosa religión.

Y en cuanto al hostal, es una casona del siglo XIX completamente decorada al estilo andaluz y sobre ella pesa una atmósfera que Fuentes hubiera envidiado para hacer una secuela de su deplorable Aura al estilo español.

Un edificio viejo de postrero esplendor, regenteado por un viejo español criado a la vieja usanza, tullido y en muletas cuya aparente consorte es una jovencita de exótica belleza inigualable. Probablemente venida de algún lugar de los Balcanes (pues su pronunciación es casi incofundiblemente eslavica).

En la casona reinan la oscuridad y el silencio gracias a estrictas reglas y no parece haber otros inquilinos mas que yo.

Ya veremos si sobrevivo la primera noche.

Amanece en Madrid

Afuera por la ventana llos callejones desiertos y el cielo escarlata. Tomo mi café para entrar en calor mientras se oye a un viejo concierto de Coltrane y los complejos solos de Parker en la madrugada.

Pata de Perro 22: Una Nota de Política

Por error me forme 2 horas y otro tanto para poder entrar a la galería Thyssen-Bornemisza, mas sin embargo la fila me llevo ni mas ni menos que a las mismísima cámara de diputados española, la cual parece mucho mas pequeña que la de San Lázaro. Mas bien se asemeja a la de senadores de aquí.

Siento mucho estimados lectores, no poder subirles una foto del clásico tema "Huevos desde el mundo" presentando: "Huevos desde la cámara de diputados española", pero los ujieres vigilaban a todos muy de cerca.

Y que de la realeza me he sentido al preguntadora cosas al ujier, cuya única referencia que tengo de la existencia de dichos personajes es la ilustración de Tenniel de Alice in Wonderland donde los muestra con cabeza de pescado.

Estos sin embargo son humanos y españoles 100%, com traje,escudo gachupín y su mamoneria reglamentaria.

Eso si, deben ustedes saber que Lord Pérez entro como su titulo lo indica, por la puerta de los liones la cual se reserva solo para Zapatero (y yo), los reyes de España (y yo) y otro cuantos invitados.

Pero no mamar, tienen un reloj astronómico, óleos chingones y viejísimos, su estatua de la reina y mas madres que solo tendría la verga de 8 patas en persona.

Yo deje una nota escrita de que reconocieran Umbropolis como estado soberano. Espero mi moción pase en el congreso pues lleva una nota harto persuasiva en el Post-it que les deje: "Puto el que no lo apruebe".

Crucemos los dedos...

Ps. Por cierto, me compre un abrigo fashion porque con esta chamarra y el clima benigno que hace me veía bien reguetonero y eso no checa con la Madrileñada ni con las demás chic trendy europeas. Por raro que parezca el abrigo fashion me sumo puntos.

Pata de Perro 22: Madrid... Madrid... Madrid....

Por algo te hizo Dios..." cualesquiera que sean mis palabras, se quedaran pequeñas comparadas con lo que es esta autentica ciudad de palacios...

...Galerías, arte, letras, moda, tapas, vino y cerveza.

La que duerme al filo del alba y acoge al forastero.

En origen me divertían aquellos que se dicen locales o conocedores de Madrid por el hecho de pisarla ya sea unas horas o bien por unos cuantos meses. Pero en verdad que esta ciudad es quizá la única del mundo que se precie de dejarte ser Madrileño honorario por un día.

Por mi parte sigo siendo un forastero, pero que bonita eres Madrid!.

Me recibes como lo haría Guarulhos en Sao Paolo, con una Gran Via como si fuera la mismisima 5th avenue en perfecto abrazo con la mitica 5 de Mayo en Baires.

Acá una calzada y su puerta evocando a los Champs Elisee y su Arc de la Etoile. 

Allá el carácter de los Neoyorkinos con algo de la recalcitrante acidez portena.

Ah... Madrid! Endefinitiva tenemos que conocernos mejor y mas íntimamente.

Ya habrá otras ocasiones y otras personas.

Mis reverencias Madrid.

Pata de perro 22: Breve manual para reconocer mexicanos en el extranjero

1-. Ya sea en Brasil, Italia o Portugal. Siempre piden nostálgicos música tradicional y se emocionan al oírla. En Sao Paolo en algún momento el bossa nova degenero en una versión mocha del jarabe tapatio mientras mi jefe y "el ruquito" hacían gritos de mariachi en un de los restaurantes mas nivel del lugar. O bien aquí, un cantante de fado callejero sorpresivamente interpreta Cielito Lindo ante la algarabía de los que segurito son mexicanos.

2-. Se toman fotos delante de las pinturas "famosas" para que todos sepan que estuvieron ahí.

3-. Buscan Chile y tortillas do quiera que van.

4-. Su tour clásico es España, Francia, Italia.

5-. Aprovechan la mínima oportunidad para lucir su "mexicaneidad". Como cuando el "ruquito" me dijo: "el chiste de sobrevivir a Río es no parecer turistas". Con su pinche gorra que dice. México en Arial 72 y en verde, blanco y rojo.

Punto bonus: aquí una vieja se puso a cantar el Buki. Ya me voy aunque aquí haya internet gratis.

Pata de perro 22: Cabras en rl acantilados

Vila do Porto de la isla Santa María en las Azores huele a sal. Sal de mar aneja que flota en el aire.

Aquí no hay mas que tres calles principales, casas blancas de tejas muy a lo portugués y dos barrancas que rodean el pueblo hasta volverse acantilados donde pastan apaciblente las cabras.

No podría decir que es un lugar prospero, pues la miseria se de cuando en cuando. Sin embargo eso no desanima al tabernero local que alegre me pregunta sobre el chisme del avión, del cual parece ya estar enterado todo el pueblo. Pues aquí solo llegan aviones charter cada 2 semanas. Y la Sagres chop parece ser la versión portuguesa de la Brahma brasileña, pero no por eso es menos rica.

El lugar me recuerda algo aquel bar en San Petesburgo cerca del Nevsky donde también se reúne la banda de siempre. Solo que en este caso estamos de fisgones los del avión dispersos por el lugar.

Hoy cancele dos de las noches en Madrid ya que mañana o nos llevan a De Gaulle o a Lisboa. En caso de lo segundo quizá me cruce a España por Santiago de Compostela o en el caso de lo primero mejor me voy a Stuttgart y Budapest. Mañana la suerte lo dirá.

Pata de Perro 22: Hoy no llego a Madrid

Hoy es de esos días en que me siento como en Final Destination donde un poder supranatural conspira para que no llegue a Madrid.

Primero me deja el vuelo en Mty y me dicen que todos los vuelos están sobrevendidos y no hay manera de regresar al DF para antes de que salga el vuelo a Madrid. Lo cual desata un infierno.

Ahora nos han despertado con la noticia de que el espacio aéreo español esta cerrado y nos desvían a las islas Azores.

Quien por cierto la mitad de estos españoletes no saben ni donde están.

Al parecer el rejodido avion no aterrizo en De Gaulle porque tiene dañado un motor.

Y si se morían por saberlo, no nos dejan bajar los culeros de la isla, la cual si se parece un chingo a la Isla Siniestra (uuuhhh! meyoo).

Al menos blogueo. 

Sonata del desierto

La escena raya en una mezcla entre El Guardagujas y Mad Max. Leo una póliza de seguros dentro de un taxi a la orilla de una polvorienta carretera del norte rumbo a Saltillo. Mientras que el taxista y un buen samaritano consumen litros de agua en el motor que se los traga y los vomita en forma de nubes de ardiente vapor.

Una anónima sonata opacada por la estática de la radio se deja oír proveniente de la radiodifusora opus local.

Mas allá un federal armado con un rifle automático registra a una camioneta llena de chicanos en la estación de gasolina-reten improvisado-restaurante de paso a base de palos de madera destartalados.

Luego de unas horas de infructuosos esfuerzos se para un "vato" de mala pinta pero que maneja un viejisimo taxi junto con su apa, un señor ya grande con Look de arriero. Negociamos, me intenta tranzar dos veces y acepta llevarme solo después de "disfrazar" si taxi para poder entrar a Saltillo. Mientras que el federal les hace alguna que otra pregunta y el primer taxista me dice que ya apunto las placas.

Y así me juego el resto del trayecto. Lo mas raro es que justo esto lo había sonhiado hace algún tiempo...

Levantate y bloguea

"Porque no esta muerto lo que puede yacer eternamente..."

Y las prisas me alcanzaron y perdí a Rayito y lo reemplaze y me fui a Foz y regrese y las cosas pasan y no blogueo. Pero eso no significa que este blog haya muerto. Solo lo mande a dormitar al inframundo.

Ahora estoy en cuenta atrás y nada mas no me da el tiempo ni para respirar.

Si Hemingway escribía en cafés de París y Borges en los de Baires. Porque no puedo yo bloguear en un restaurante japonés desierto en Mty? (a pesar que esta maquina se trague los acentos). Claro, no soy no el uno ni el otro yes monosílabos no sirven mas que para limpiarse en el baño, pero igual blogueo. Bloqueo por bloguear y por bloguear mantengo libre.

Tal es la causa.