Fortune-Teller

Así que la galleta de la fortuna habló hoy...

Vale más un Fresa Cream de Starbucks que Schöpenahuer

Antes de que algún lector pretencioso incidental me quiera sacar los ojos, debo decir en mi defensa que es verdad.

Fui a la librería para comprar un título que nada tiene que ver con esto y recordé que tenía pendiente leer un poco más de Schöpenhauer, después de descubrir accidentalmente (modestia aparte) que muchas de sus reflexiones eran conclusiones a las que había llegado por mi cuenta abriéndome paso a través de mi infinita ignorancia.

Creo que no estoy tan errado después de todo.

Y prefiero de momento el Fresa-Cream-Latte- leche-light-deslactosada-alto, porque casi no tengo dinero para gastar antes de largarme a mi siguiente destino y se que Schöpenhauer lo habría aprobado. 

Sobre todo cuando tengo un desplome de glucosa que casi me duerme en la calle. Y eso pudo más que todo.

Barométricamente hablando

Tengo una gran verdad en las manos, por mas que les duela a muchos el mejor café no es de Chiapas, Veracruz o Oaxaca. Es de Guatemala y Colombia (Por mencionar otros).

La otra verdad incómoda es que Nespresso. Si, el de George Clooney es una maravilla de diseño y calidad de cafés. Adoro sus cafeteras con magnetos, tecnología revolucionaria sus elegantes tazas y sus boutiques donde dan a probar gran café.

Whats else?.

El playlist de tracks infinitos

Nunca he podido escribir canciones, bueno nunca lo he intentado fuera de mi jingle "Pez en lata" a los 10 años del que quizá hable algún dia.

Por alguna razón aparentemente aleatoria, recordé que pocos días antes de mi cumpleaños hace 8 años, publiqué mi primer post. Me pregunto si será mas difícil escribir canciones que publicar algo decente en estas entradas. 

También recuerdo que a los 8 años escribía poemas en una libretita de esas que tienen el espiral arriba y muchos renglones, emulando lo único que tenía a la mano para leer: una antología gratuita del señor Diaz Mirón. Entonces descubrí que "abeja" y "oveja" no eran lo mismo y mi palabra favorita de aquellos días era "Inhibir", porque sonaba misteriosa y críptica.

A veces me da la impresión que cada post ha sido una especie de track: tonto, feo, bonito, corto, lago, mal escrito, sin coherencia. Pero al fin, mío.

Ocho años después me doy cuenta que me cuesta redactar, me cuesta escribir Español y me cuesta escribir a mano. Que los años y la monotonía embrutecen cualquier cosa prácticay bonita  que hayas aprendido a hacer.

Aunque esta vez tengo la novedad de que entré al concurso de Relaciones Exteriores donde tendré que hacer exámenes de Inglés, Francés y... Español. No creo llegar al final, pero con aprender a escribir otra vez me doy por bien servido. Ya quiero comprar mi libro de ejercicio de Español.

Como alguna vez me dijo una maestra: El Inglés es digno de reyes, el Francés para con emperadores; pero el Español solo se reserva para hablar con los dioses.

Independientemente de mi capacidad parvularia para escribir y de lo rutinaria y gris que pueda ser la vida, seguiré añadiendo mas tracks escritos al playlist. Así que gracias blogger por un año mas, gracias blog albergar mis palabras.

De mi obstuso entendimiento parbulario en virtud de alcanzar vuestra ilustrísima gracia que atesoro y tengo en alta estima. Or the proper way to peddle a gentle patched story for thy such refined delightful after a stout beer in the gentleman's club.

Está bien, está bien. No se me ocurrió una forma mejor de reaccionar a dos enormes frustraciones que tengo delante de mi:

La primera:

Este lugar es monótono y en cierta medida un veneno para ratas del alma (si mi alma fuera una rata). Pero tiene su lado bueno, como pensaba hace rato: Por alguna razón estimula mi imaginación a costa de mi productividad.

La segunda (que también debería preocupar a la mayoría de ustedes):

Por mucho que aprecie mi brillante iPhone, práctico y hermosa pieza de ingeniería, he de aceptar una horrible verdad. Su maldito autocorrector y los miles de mensajes que escribo diario estan sumiéndome en una terrible laguna de semi-analfabetismo.

Descubrí que perdí práctica para escribir, me siento atrofiado y confundo la ortografía de las palabras. Al principio pensaba que era pasajero, sin embargo esto se agrava con el tiempo. Leer para nada lo quita y si soy optimista, creo que lo ha restrasado unos años.

Reconozco que nunca he querido tomar notas en cuadernos en aparte por tener fea letra y en parte por mis fílias digitales que lo facilitan todo. Reconozco que me equivoqué, al menos en parte.

Pero lejos de pasar todas mis cosas al impráctico papel, como los retrógradas o los hípsters, mejor me traeré un cuaderno para ponerme a escribir una serie de historias cortas de lo que sea que se me ocurra o lo que me venga en gana.

Desde ahora hasta el fin de año, lo que saga lo subiré aquí con todo y mi fea letra con tachaduras. Ya recuperaré mi ejercicio escribiendo. O mejor dicho, tendré que volver a alfabetizarme a mi edad. (Ironías de la vida, se supone que hace años daba cursos de alfabetización).

Finalmente, tampoco tengo nada mas interesante que hacer o poniéndolo bonito: "Teniendo por mejor de mis verdades consumir vanidades de la vida que consumir la vida en vanidades".

Quiero un monstruo que sea mi amigo

Eso tendría muchas ventajas.

Trituraría la basura, auyentaría a la gente fea, comería insectos, mataría niños y en general podría hacer el trabajo sucio.

Acepto desde un dragón de komodo, una cabra o un demonio de tasmania hasta trolls y Jabberwockies.

" 'Twas brillig, and the slithy toves

Did gyre and gimble in the wabe:
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe.

'Beware the Jabberwock, my son!
The jaws that bite, the claws that catch!
Beware the Jubjub bird, and shun
The frumious Bandersnatch!'

He took his vorpal sword in hand:
Long time the manxome foe he sought --
So rested he by the Tumtum tree,
And stood a while in thought.

And, as in uffish thought he stood,
The Jabberwock, with eyes of flame,
Came whiffling through the tulgey wood,
And burbled as it came!

One two! One two! And through and through
The vorpal blade went snicker-snack!
He left it dead, and with its head
He went galumphing back.

'And hast thou slain the Jabberwock?
Come to my arms, my beamish boy!
Oh frabjous day! Callooh! Callay!'
He chortled in his joy.

'Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe:
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe".

Jabberwocky.
Lewis Caroll.

Pequeña Cosmópolis

Hoy es mi último día en 222 y no pude rendirle tributo saliendo a dar mi último paseo porque está lloviendo. Solamente bajé a comer con algunos nostálgicos y ahora he subido para ver llover sobre la ciudad.

Voy a extrañar las vistas, mi lugar de trabajo privilegiado, la comida, los Hare Krishnas (o como se escriba), las embajadas, la comida japonesa, los edificios funcionalistas, los religiosos-vende biblias, caminar bajo los árboles de reforma, la zona gay, el metro Insurgentes, los oficinistas de todo el mundo, los vagos de los camellones, las sex-shop, comer con los de limpieza en alguna banquita de piedra, mi bistro favorito del africano amante del jazz, la Roma-wannabe, el café colombiano, caminar por caminar para despejarme por las mañanas, el Fonart, el Museo del Chocolate, mi lavacoches personal, la Feria de las Culturas y por supuesto, las miles de fotos con que alimenté mi blog durante este tiempo.

Hoy se cierran muy buenos años de estar aquí junto con los malos años que hicieron que pusiera atención y me facinara este lugar. Lo bueno fué que pude apreciarlo y disfrutarlo un largo rato.

No se que vaya a pasar, lo cierto es que ya no quiero seguir en esta cosa que se ha convertido mi trabajo. Pero entre tanto y tanto hay que empezar un ciclo en otra parte.

Adiós 222, gracias por todo.

Yo contra el mundo

Cada 4 años hago corajes por el mundial, pero este año mejor lo tomaré con humor.

Mando a la chingada a todos con su maldita quiniela: Los del piso 18 me dan una para participar gratis.
 
Me desconecto de toda red social: Ponen el audio del partido en el radio ambiental de este piso.

Me pongo los audífonos para seguir trabajando: Me empieza a escribir correos mi gerente argentina para festejar el gol de México.

La corto educadamente: Insiste en hablar de fútbol.

...ríanse conmigo.

Jarocho por Cubano

El fin de semana se me hizo por primera vez ir al Café Habana en Bucareli. Un lugar que por muchos años ví feo y decadente muy al estilo del Café Parroquia en Veracruz, sucio y descuidado. Pero todo cambió hasta que me enteré de toda la historia que tiene arrastrando.

Es un café mas al que puedo añadir a mi lista de cafés indispensables.

No podía estar mas equivocado, el lugar es una pequeña cápsula de tiempo bastante cuidado y limpio. Lástima que mi obstinado estómago revuelto de la noche anterior no me dejó terminármelo.

Y si, allí está la placa conmemorando la vista del Ché, de Castro y  de Bolaño con sus infrarrealistas.

Lástima que cuando me disponía a comprar café de la isla, aquellas bolsitas resultaron ser de Veracruz... 

Hermano Zorro

Como es usual, no hubiera regresado de buena gana. Hubiera seguido manejando hasta la punta de la península de haber podido. O al menos hasta Mulegé o Loreto.

Esto se convirtió al final en una auténtica aventura de playas desiertas, cactus gigantes, paisajes lunares, ganado en el camino, curvas cerradas, atascos en la arena y buitres en las montañas.

Para rematar me encontré la cosa más inusual del mundo. Se cruzó en mi camino un zorro a plena luz del día y una vez que hube detenido el carro se me quedó viendo fijamente por varios minutos.

Me gusta pensar en ello de la manera que lo harían los indios cucapá que habitaban esos lugares hace milenios. Que fue un contacto con algún espíritu libre del desierto.

Era un zorro grande, café, peludo de mirada profunda y seguro de sí mismo. Muy diferente de aquellos zorros pálidos y pequeños que en su día me encontré en el desierto blanco en Egipto.

Al menos este no querría quitarme la comida, suponiendo que hubiera llevado algo para comer. Este zorro cazaría y lo haría de manera audaz.

Ese encuentro en la carretera desierta lo considero mi despedida oficial de aquellas tierras hermosas, solitarias y salvajes.