Mil monos con mil máquinas de escribir

Para completar la obra de Shakespeare.

A Few Million Monkeys

Y 105 millones de Mexicanos leen medio libro al año...

Solo los muertos han presenciado el final de la guerra

Decía Platón y tenía razón, a diario se acaban tantos ciclos.

Me han mandado al demonio desde que regresé, me voy a cargar una giargia, se murió una chica de Santa Fé, mi co-monitora (la de la música horrenda) en medio de llantos y un colapso nervioso renunció estrepitosamente (me alegra que se vaya pero no que me deje un proyecto en medio de una prueba de fuego), mis probables competidoras se irán, están por acabar mis dias en Santa Fé.

Ah! y botaré a la loca bitch del otro viernes.

Y yo sigo aquí, sin la vida comprada y sin el trabajo asegurado. Pero respirando un día a día.

Y mientras respire día a día las cosas van ser mejores.

Como la cabeza de un conejo blanco en un día de nieve

Así tengo la cabeza: en blanco, salvo por un pequeño y constante dolor de cabeza desde hace tres días. No quisiera pensar mas en como los parásitos venidos del espacio exterior van a afectar a su huesped; solo espero que no le vaya tan mal.

Arrrgghhh

Podré haber escapado a la horrible junta de los lunes en Santa Fe, pero estar una hora oyendo las confesiones sexuales de una monitora que brilla por su fealdad y poca calidad de ser humano casi me hace devolver el desayuno.

Hay cosas que deberían permanecer bien escondidas en la nuez que tienen por cerebro algunas personas.

Chiaroscuro

Suena impecablemente el Opus 81 del álbum de Música Rusa para Cello y Piano por los audífonos de Noise Cancelling. Un pequeño mundo de armonía acompasada.

Pero enfrente de mi, en el mundo insonorizado, la pantalla muestra una animada pelea de box.

Odio uno de mis estudios y nada me haría mas feliz que se terminara pero ahora que por fin lo quieren cerrar para recortar gastos me encuentro defendiendo los derechos de la única paciente que queda porque si le quitan su medicamento se muere de cáncer y si se lo dejan yo me muero por la ineptitud de ese lugar.

Pero todo eso se queda pequeño porque anoche no hice caso de nada, después no pegué ni un ojo por la ansiedad; pero eventualmente la mañana me trajo noticias mejores. Hoy en la noche hasta me atrevo a confiar en el futuro.

Sweet Home Chicago

Bueno, que decir? salvo que aquí si les gusta el blues y hasta altas horas de la madrugada.
Ya habrá tiempo de regresar.
Blues is all right...

Cronica de cuando me hablaron de usted

No quería verme chairoso pero Murakami se ha vuelto lectura obligada en los vuelos y aunque me quedan aun páginas de las historias del país del norte, mejor le sigo con el escritor de moda.

No me sentiría tan mal de no ser porque la chica de la librería del aeropuerto me contaba entusiasmada que ama Murakami hablando de usted. De usted!!, de usted!!!!, son of bitch!

Aunque las cosas parecen ir de mal en peor porque cuando la compañera mas fresa de la oficina te dice que eres súper fresa sin animo de joder es señal de que algo no anda bien.

De ahora en adelante pura austeridad señores.

Adios Paris

No quisiera dejar Paris y no por el estereotipo de la ciudad, sino porque me resulta tranquilo estar aquí y me da tiempo de pensar.

También me agrada quedarme en los cafés frente a Luxemburgo a perder el tiempo.

Por aquí se ven desfilar estudiantes que en ocasiones se detienen en el café a repasar apuntes o consultar algun pendiente en sus laptops. Tambien profesores con aire erudito pero no por ello dejan de estar a la moda.

Aquí la gente habla de cosas mas interesantes.

Es un lugar donde me hubiera gustado estudiar si hubiera tenido dinero suficiente.

Y justo cuando me tengo que ir sale el sol.

Fuerte como la Muerte...

Un café nórdico en Oslo o Estocolmo, fuerte y sin azúcar; en una novedosa boutique se puede calificar de sofisticado.

Un café árabe (por llamarle de alguna forma), fuerte y empalagosamente dulce acompañado de una sheesha se le puede llamar policromo.

Un concentrado café Brasileiro en alguna perdida cafetería bajo los viejos edificios de Sao Paolo junto con un pao de queijo es una delicia.

Un café suave y perfumado en las calles sinuosas del barrio de la Candelaria en la ciudad de esmeraldas es inspirador.

Un café en una esquina centenaria del barrio de Recoleta en Baires despues de la lluvia es nostálgico a todas luces.

Pero no hay mejor café que el de su primo lejano en la Ciudad Luz, aquí pareciera ser la capital de las cafeterías nostálgicas-exóticas-inspiradoras.

Si en Lisboa o Estoril mi meta es el
cliché de leer a Saramago, en Baires a Borges o en Praga a Kafka; aquí por extraño y retorcido que parezca debería hacerle honor a Hemingway.

Tanto gustaba de esta ciudad junto con Fitzgerald. Así que quizá la
siguiente vez que regrese me traiga Adiós a las Armas o Paris era una Fiesta.

De momento solo traigo Sputnik Mi Amor, pero ese es para otras ocasiones. Simplemente me contento con ver a desfilar la gente por la calle después de llover.

Negro como el Infierno...

Una mañana en Aswan compartí un café y una sheesha con un par de egipcios muy amigables y completamente desconocidos. Fue una buena mañana.

El aroma del café, ya sea por su grano, su molido o la mínima potabilidad del agua era bastante mediocre, pero fue un buen café.

La pasada mañana en las alturas de Svalbard, compartí un termo de café soluble escandinavo y galletitas Safari con una peculiar pareja de alemanes gays, un suizo con crisis de los cuarenta, un malayo metrosexual, un francés malgache y una guía noruega entrenada para matar osos con todo y rifle a la espalda.

Con todo y que casi me mato minutos antes también fue un gran café.