"Sì, Mi chiamano Mimì"

Ah! ¿quién tuviera una novia como Mimí?!, se la piense como se la piense acaba resultando ser hermosa. Pero me conformo con oírla cantar toda la mañana su historia en los 4 bellos actos mientras trabajo y me tomo mi consabido expresso. Ambos me hacen la mañana mas brillante.

Aunque eso no quita que este lugar, con todo lo brillante y armonioso que parece ser, esté mas cerca en realidad a alguno de los círculos del infierno. Pero, ¿Donde pondría a cada uno de estos personajes?.

A algunos les asignaría el Limbo pero en definitiva a la mayoría le queda como mandado a hacer el cuarto círculo; el de los avaros que cargan pesos de plomo en el pecho.

Aunque a dos que tres les caería bien la Judesca en el noveno círculo para que los entierren hasta el copete de hielo.

Bajo el Sol de Media Noche

Hoy es uno de esos raros jueves en los que puedo sentarme en mi confortable lugar para trabajar a gusto.

Aquí una sonata de cello de Prokofiev me separa del barullo de la mañana mientras que a ratos le regalo vistazos a una caricatura de la plaza Waclav de Praga, al león merodeador de ojo pelón de Russeau, a una mañana helada sobre el Moskova, al Saturno de Goya, al Skyline de NYC, al Vampiro de Münch, a un grupo de poetisas inuits, a mi hipogrifo soñador, al Golem de arcilla o al Anubis negro en guardia silenciosa.

Pero lo que mas me gusta hoy es una fotografía de 1911 de Amundsen y su grupo en su expedición polar ondeando la bandera norega. Porque por alguna razón desconocida hoy quisiera estar perdido en medio del ártico (otra vez) y olvidarme de todo lo que aquí existe.

Mas allá de la última ciudad del mundo en donde crece un pasto de color tan brillante como las nubes y se acaban los caminos.

A mitad del mar ártico es donde la tierra es yerma y el sol brilla eternamente en el cielo; ahí se escucha crujir el frágil hielo estival bajo las pisadas de tus botas y entre el y el permafrost de la profundidad corren flotando incontables riachuelos de helada agua pura.

Puedes deambular por la inmensidad con los perros de carga a tu lado, en los caminos hay renos ocupados en sus tareas de espulgar comida de donde no la hay y te observan escondidos los zorros árticos de la montaña.

Ahí la paz y el silencio solo los rompen el viento polar y el ruido del agua de los ríos de deshielo de los glaciares. Si la costa está cerca, se pueden escuchan los chillidos de las aisladas colonias de puffins posándose sobre los acantilados de los gigantescos icebergs de mil tonos secretos de azul.

En esas latitudes la carne cruda de los animales es de un rojo oscuro, casi puedes jurar que la aderezan con pólvora antes de tirarla a las brasas; los barcos balleneros huelen a aceite y fierro viejo, el único asentamiento parece un pueblo fantasma.

Inevitablemente bajo el perpetuo brillo del sol, la noción de la noche y el tiempo pierden sentido. El sol de medianoche te da la sensación de estar en un ocaso interminable en otro mundo donde el correr de las manecillas del reloj de ha detenido. Hasta tu sombra parece morir en aquellos lugares lejanos, mientras que aquellas que proyectan los objetos inanimados se extienden en extrañas formas puntiagudas.

Debería decir que tan enigmáticos lugares siguen siendo casi tan solitarios y remotos como en tiempos atigüos por que el ártico puede acabar con los espíritus pequeños y parece aceptar solo a aquellos que pueden soportar el peso de coexistir con la nada por periodos largos de tiempo. Allí solo estas tú enmedio de la inmensidad de un mundo irreal y apartado que paradójicamente no te deja evadirte de tu propia realidad de ser un ser insignificante en medio de la nada.

En alguna ocasión había leído sobre el inmenso vacío, la sensasión de abandono y tristeza que sienten varias personas al encontrarse de pronto en lugares así. Quizá porque queda atrás el confort (hasta cierto punto) de estar protegido y las distracciones del mundo, pero allí debes valerte por tus propias capacidades y enfrentarte a ti mismo.

El ártico es un reto para el espíritu y como dijo Lao Tsé: "Aquel que se vence así mismo es verdaderamente fuerte".

Hoy debería estar flotando a la deriva en un viejo barco entre las montañas de hielo y los osos polares.

I can lose everything but the Blues

Ese concierto fué un pedacito de Chicago aquí en la ciudad.

Segundas partes pueden ser mejores

Para aquellos que adoraron Jesucristo Cazador de Vampiros.

Llega a las pantallas:

Zombichrist.

Servir en el Cielo o Reinar en el Infierno

Tal era el dilema de Lucifer, tal es el mío.

Mención aparte merece que me hayan fastidiado mi viaje a China.

Así sin mas me han ofrecido la fundación y dirección de la rama de la empresa en Guatemala.

Y por otro lado también la luz verde para mi cambio a Canadá o la Unión Europea.

Si escojo el país del Quetzal podría regresar en un tiempo a reclamar un puesto mucho mas alto. Pero si me voy a los lugares mas civilizados la cosa no seria tan fácil.

Aun queda mucho por aclarar, negociar y pelear.

Creo que ya comprendo al sujeto de la serie de Outsourced.

Al final del capítulo

Mi semana tiene cinco días (muy infrecuentemente seis o siete) en los que las despiadadas manecillas del reloj queman una a una mis escasas horas en un ciclo que se repite una y otra vez.

Las horas que arden con mas brillo y mas rápido son precisamente las del último día en la mañana. Hoy recorrí toda la ciudad hasta el sur y fué tan esclarecedor como tener una lata de Coca-Cola helada en un frío día de invierno al otro lado del mundo.

Si no me creen bástese decir que me di el tiempo de meditar sobre las cintas gore de alta violencia sexual, la muerte de Gadafi, si los residuos del Ciprofloxacino en mi sangre, como adivinar la flor favorita de la chica de mis besos, si sumergirse en una alberca imperdiría que me estallara un granadazo, el estúpido izquierdismo de la UNAM y su filosofía setentera, si conviene mas el auto elegante que el deportivo, si debería recorrer primero el Camino de Santiago que intentar subir el Kilimanjaro, donde falló el comunismo al eliminar la religión, los fractales, Jason Pollock.

Y especialmente ¿porque cada vez es mas difícil escribir algo que valga la pena en este lugar?:

Tiempo atrás pensé que la vulgaridad de mi vida cotidiana iba a acabar matando este blog, ya que precisamente nació en un periodo oscuro y atípico que ya no existe (al menos no de esa forma). Pero si eso fuera cierto no exitiría ningún blog en ningún lugar del planeta a excepción de aquellos que pertenecen a los que viven al límite.

Otro tiempo se me ocurrió que este lugar empezó a decaer desde que bajé el interés de los posteos al centrarlos en mi torpe vida y que el deterioro sería progresivo hasta el punto de aniquilarlo irremediablemente. La solución parecía en volver a poner escritos "interesantes". Pero al no encontrar nada "interesante" políticamente adecuado que postear, la idea acabó cayendo en el fracaso.

Si hoy fuera una especie de doctor de patologías de redacción dictaminaría sin error a juicio las siguientes verdades (aparte de que mi redacción es pésima, mis vicios escribiendo son como el inmundo hábito de fumar):

El blog no "decae", simplemente se va transformando a como me van ocurriendo las cosas y si entro en una crisis, el blog "también lo hará". Hace algunos años a alguien se le ocurrió por ahí que cada etapa de tu vida es como una temporada de serie de TV (y francamente creo que en ese momento estaban pensando en Friends), yo prefiero verlo como diría Shakespeare, aunque la analogía es exactamente la misma:

"All the world's a stage, And all the men and women merely players:They have their exits and their entrances; And one man in his time plays many parts, His acts being seven ages".

Quizá sean mas de siete etapas, pero una cosa es cierta. Una vez que ha terminado una temporada, acto, capítulo o como quieran llamarle; ya nada es lo mismo otra vez. Gente, lugares, costumbres, vivencias; todo queda atrás para dar paso a lo nuevo.

Que tonto es cuando te piden describir tu vida, porque ninguna vida se puede definir en pocas palabras, sin embargo para estos fines la podría definir como un truco de magia. Los magos de antaño solían dividir el truco en tres pasos:

The Pledge , The Turn and The Prestige.

El Preámbulo (o The Pledge) ha sido aburrido y monótono, casi como si hubiera estado cautivo y esperando a ser libre para llegar al Truco (The Turn) el tiempo que actualmente me ocupa.

Sin embargo ese tiempo se agota día a día y no me queda mas que el último harapo y como cualquier cosa, puede caerse todo por culpa de un mal movimiento de la mano o una ejecución torpe.

Si salgo airoso me restaría simplemente ejecutar The Prestige ante el asombro de propios y extraños, si no me deberé de someter a las consecuencias.

En tanto me voy acercando al final del Truco y con ello al final del capítulo, mientras voy recontando los que se han quedado en el camino y enumero a los nuevos al mismo tiempo que voy dejando de ser jóven. Mi redacción lo va resintiendo y resistiendo por igual hasta el día del punto final; ahí veremos que pasa.

Pues no hay retorno y el paso del tiempo siempre es cruel, mi vida está por estallar como fuego pirotécnico y con ella mis post, para bien o para mal. Como diría la profetiza Creta Kanoo:

"Las buenas noticias se dan en voz baja".

Opus Plumbum

No está de mas decir que de haber salido a la hora que debía del hotel me hubiera puesto justo en medio de la acción del fuego cruzado. Mas tarde me enteré que el dichoso enfrentamiento se prolonga a lo largo del boulevard.

Después de salir corriendo corriendo casi pecho tierra, cual película de acción, ya en mi habitación del piso 4 las ráfagas no retumbaban tanto como en el lobby, pero igual llegaban zumbando por el aire.

El resto de los huéspedes se subió histérico hasta el último piso por consejo de "un ciudadano de Monterrey" quién aseguró estar completamente acostumbrado a esas cosas y que prácticamente desayunaba Peligro cada mañana.

Algo debía de ser cierto porque se tomó la histeria colectiva y los lloriqueos de la única niña con humor, del mismo modo que el médico al que tenía previsto ver. Cuando le hablé porque evidentemente, al convertirme en rehén del hotel no iba a poder llegar. Aquí pareciera que a algunos les divierten estas cosas.

En cualquier caso, no he podido ubicar el soundtrack perfecto para una balacera. Mi tía seguro escogería La Banda del Carro Rojo o algo por el estilo, yo pensé en Desolation Row, End of All Hope, Highway to Hell o incluso por alguna razón The Dead of Night.

Pero todas me parecen hasta cierto punto obvias y sin imaginación, mejor algo mucho, mucho mas eléctico: Sonata de Piano Opus No. 1 de Mozart o hasta el Largo al Factotum del Barbero de Sevilla.

Bonito Amanecer en Saltillo.

Echarse a dormir

(Después de hacer fama).

Modestia aparte, te alegra el día cuando te das cuenta que tu aprendiz y otros tantos de por allá de verdad creen en ti, te piden consejos primero que a los que deberían y tienen fe en que puedes arreglar las cosas aunque estén de la patada (bueno, que me digne a intentarlo es otra cosa).

Hoy llovió

Para mi sorpresa tenían de música ambiental una de las tantas canciones de Verve Records de Luis Armstrong y E. Fitzgerald en el cafecillo Art Decó casi vacío.

Afuera la lluvia mojaba las estatuas pero era irrelevante, aquella chica me miraba con un aire divertido. Quizás se acordara que hace dos días me quitó el placer de ser el primero en darle un beso cuando sin previo aviso se me adelantó.

Chica tan linda que no hace falta decirle nada, nada mas mirarla por horas y horas.

Bye Jobs

Le pasó a Jesucristo, a Chico Ché y a Morrison...

Porque no murió Zuckeberg!!!!!!!.

Bueno, no hay mejor forma de honrar su memoria que comprar un producto Mac ahora mismo.